jeu à articuler, ou pas…

C'est compliqué de demander pardon, 

c'est un geste délicat, un équilibre entre raideur orgueilleuse 

et contribution larmoyante et si l'on n'arrive pas à s'ouvrir à l'autre 

en toute honnêteté, toutes les excuses paraissent fausses et creuses"

Paul Auster

[…il se demandait si ces petites choses lui manquaient.
toute cette colonie de lapins qui gambadaient, trottaient, grignotaient, traversaient son existence…
eux aussi s'étaient dissouts avec le reste…]

hypothèse géno-narratologique sur fond de couverts…

Il est certains auteurs capables de voir dans une cuillère un régiment de soldats. De faire de cette image, venue peut-être au cours d’un dîner ou du souvenir d’un repas singulier ou même ordinaire, le début d’une histoire d’amour, le point de départ d’une aventure rencontrant tous les éléments…

      Peut-être était-il, au moment de ce dîner, dans l’écriture de ce conte étrange, triste et beau, où terre et mer semblent imperméables. Cherchant comment aboutir, observant son assiette, perdu dans ses pensées, il croise un reflet sur son couteau… La flamme d'une chandelle, puis sa main, juste avant de tout évanouir en le prenant, le soulevant. C’est peut-être là qu’il décide que cet objet sera le nœud du dilemme final, le choix qui déterminera la fin. 

Plus tard, sur le bureau, l'objet ne traverse le cœur d’aucun prince et la sirène du papier rejoint les airs au lieu de la mer…

Ayant ainsi mis fin à ce texte, l’écrivain s’est sans doute couché ; enfin débarrassé du doute, ayant tranché pour le fatalisme plutôt que pour une féérie à la chute douce – peu vraisemblable, très peu probable « dans la vraie vie ».

Soulagé de ce point posé, l'image du dîner lui est peut-être revenue en songe, en rêve. Voyageant, faisant aller ses yeux sur l’ensemble de la scène, dans la pièce entière, sur la table, les questions avaient peut-être commencé à se dessiner… Il se demandait peut-être comment cet élément l’avait soudain emporté ? … Pourquoi ses écrits devaient-ils laisser percer sa vie ? Pourquoi ce terme, ce reflet ? Comment sa plume se laissait-elle quérir, infiltrer, imbiber, colorer par son existence, ses émotions, ses souvenirs… son reflet ? 

Porté par cette sans doute longue pensée, par ces questions, le tourbillon à un moment le submerge-t-il peut-être, puis se dissout, …peut-être s'envole-t-il vers ailleurs l’emmenant, le ramenant vers la table… À la gauche de son assiette, il croise peut-être alors cette cuillère lourde et profonde et s’y perd, y trouve autre chose, une amorce… Cette fois l'histoire commencée sur terre terminera dans les flemmes, mais par une union de plomb et de paillette, après un souffle de vent et un passage par l’eau, sur et sous, sur un bateau, dans le corps d’un poisson.

Le début et la fin d’une histoire peuvent tenir à peu de choses. Une histoire d’amour peut bien naître de mots, d’un soulier, d’un baiser, … alors pourquoi pas d’une cuillère à soupe mère de vingt cinq soldats.

Nous l’avons donnée à la sorcière [leur chevelure], dirent-elles, 

pour qu’elle te vienne en aide et te sauve de la mort. 

Elle nous a donné un couteau bien affilé que voici. 

Avant le lever du soleil, il faut que tu l’enfonces 

dans le cœur du prince, et, lorsque son sang encore chaud tombera 

sur tes pieds, ils se joindront et se changeront en une queue de poisson. 

Tu redeviendras sirène ; tu pourras redescendre dans l’eau près de nous […]. 

Mais dépêche-toi ! car avant le lever du soleil, il faut que l’un de vous deux meure. 

Tue-le, et reviens !

Il y avait une fois vingt cinq soldats de plomb, tous frères, 

tous nés d’une vieille cuiller de plomb : l’arme au bras, 

la tête droite, leur uniforme rouge et bleu n’était pas mal du tout.

[…] Les soldats se ressemblaient exactement, un seul était un peu 

différent, il n’avait qu’une jambe, ayant été fondu le dernier

 quand il ne restait plus assez de plomb. Il se tenait cependant 

sur son unique jambe aussi fermement que les autres et c’est à lui,

 justement, qu’arriva cette singulière histoire.

Hans Christian Andersen 

La Petite Sirène, 

Le Vaillant Petit Soldat de Plomb

[…] … il parait qu'après la pluie vient le beau temps… et qu'il n'y a pas de fumée sans feu.

Ce ne sont pas les éléments qui déterminent l'ensemble,

mais l'ensemble qui détermine les éléments…

Georges Perec

Sans doute une question d'échelle…

      En face, sur le toit, le voisin était perché. Il était sur le point le plus haut, prêt à escalader la cheminée… Il n’allait pas le faire quand même… Une échelle géante montait de la cour, à elle était emboîtée à une autre, un peu plus petite, posée contre le toit. Combien de mètres pouvait-il bien y avoir au bout de ces deux échelles ?

Mais si il le fait ! Il est en train de grimper sur l’une deux étroites sorties de la cheminée de briques… Mais qu’est-ce qu’il fait ? Il n’est pas bien ! Il a perdu la tête… Sa casquette manque de s’envoler. Il la rattrape in extremis. C’est un fou ! Le voilà quasi sur la pointe des pieds pour atteindre son antenne télé désarticulée.

Cela fait trois jours que la tempête souffle et qu’elle a fini par emporter, arracher ou endommager pas mal de choses sur son passage. 

…Il réussit à tout démonter et redescend dans la cour avec. Le voisin disparaît dans son garage. 

Pfffffffffffffff… Il lui a fait peur cet inconscient ! Noé est resté à l’affût, tout le temps de l’ascension, craignant pour son voisin, prêt à bondir au cas où, et appeler du secours, les pompiers, à l’aide…

À ce voisin, personne ne fait jamais de remarques… C’est un homme dirait-on… à la forte personnalité, au caractère bien trempé… à la répartie assez facile, qui a réponse à tout… à la voix qui porte très bien, et qui, peut-être, prend un peu rapidement la mouche, mais c’est un homme généreux dans le fond…

Mais qu’est-ce qu’il fait ? Il ne va pas remonter quand même… Eh si ! L’antenne réparée, il est reparti à l’ascension et Noé pour sa mission de surveillance…

Ça lui fait penser au poste de secours qui a disparu sur la plage. Enfin du moins son activité. Le bâtiment existe toujours, mais il n’y flotte jamais plus de drapeaux. Et à l’entrée de la plage – peut-on réellement parler d’entrée de plage ? cela semble sonner étrangement aux oreilles, il y a sans doute un terme spécifique ou une formule plus appropriée… – trône désormais un panneau indiquant, mettant en garde de la baignade non-surveillée.

L’antenne est de nouveau fixée en haut de la cheminée, le voisin est redescendu, sain et sauf. Pas un cris, pas même un juron, si ce n’est ce « merde » sonore à l’envol de sa casquette, juste au moment où il remettait les pieds sur terre. Le vent souffle toujours, il court donc quelques minutes après, avant de pouvoir la revisser sur sa tête.

Tout est rentré dans l’ordre. Les deux échelles ont disparu de la cour, la porte du garage est à présent fermée, les feuillent volent toujours à travers la rue, les girouettes continuent de pirouetter sur elles-mêmes et toutes les cheminées fument désormais. Ce soir, comme tous les soirs, comme tous ses voisins, Noé pourra entendre s’échapper de la fenêtre du rez-de-chaussée du voisin du n°31 le bulletin météo…